Dolores Veintimilla de Galindo

¡Quejas!

De «Producciones literarias» (Quito, 1908, edición póstuma)

¡Y amarle pude…! Al sol de la existencia
se abría apenas soñadora el alma…
Perdió mi pobre corazón su calma
desde el fatal instante en que le hallé.
Sus palabras sonaron en mi oído
como música blanda y deliciosa;
subió a mi rostro el tinte de la rosa;
como la hoja en el árbol vacilé.

Su imagen en el sueño me acosaba
siempre halagüeña, siempre enamorada:
mil veces sorprendiste, madre amada,
en mi boca un suspiro abrasador;
y era él quien arrancaba de mi pecho,
él, la fascinación de mis sentidos;
él, ideal de mis sueños más queridos;
él, mi primero, mi ferviente amor.

Sin él, para mí, el campo placentero
en vez de flores me obsequiaba abrojos:
sin él eran sombríos a mis ojos
del sol los rayos en el mes de abril.
Vivía de su vida aprisionada;
era el centro de mi alma el amor suyo;
era mi aspiración, era mi orgullo…
¿Por qué tan presto me olvidaba el vil?

No es mío ya su amor, que a otra prefiere;
sus caricias son frías como el hielo.
Es mentira su fe, finge desvelo…
Mas no me engañará con su ficción…
¡Y amarle pude delirante, loca!
¡No! mi altivez no sufre su maltrato;
y si a olvidar no alcanzas al ingrato,
¡te arrancaré del pecho, corazón!

A mis enemigos

De «Producciones literarias» (Quito, 1908, edición póstuma)

¿Qué os hice yo, mujer desventurada,
que en mi rostro, traidores, escupís
de la infame calumnia la ponzoña
y así matáis a mi alma juvenil?

¿Qué sombra os puede hacer una insensata
que arroja de los vientos al confín
los lamentos de su alma atribulada
y el llanto de sus ojos, ¡ay de mí!?

¿Envidiáis, envidiáis que sus aromas
le dé a las brisas mansas el jazmín?
¿Envidiáis que los pájaros entonen
sus himnos cuando el sol viene a lucir?

¡No! ¡No os burléis de mí sino del cielo!,
que, al hacerme tan triste e infeliz,
me dio para endulzar mi desventura
de ardiente inspiración rayo gentil.

¿Por qué, por qué queréis que yo sofoque
lo que en mi pensamiento osa vivir?
¿Por qué matáis para la dicha mi alma?
¿Por qué, cobardes, a traición me herís?

No dan respeto la mujer, la esposa,
la madre amante a vuestra lengua vil…
Me marcáis con el sello de la impura…
¡Ay! ¡Nada, nada respetáis en mí!

Sufrimiento

De «Producciones literarias» (Quito, 1908, edición póstuma)

Pasaste, edad hermosa
en que rizó el ambiente
las hebras del cabello por mi frente
que hoy anubla la pena congojosa.
Pasaste, edad de rosa,
de los felices años,
y contigo mis gratas ilusiones…
Quedan en su lugar los desengaños
que brotó el huracán de las pasiones.

Entonces, ¡ay!, entonces, madre mía,
tus labios enjugaban
lágrimas infantiles que surcaban
mis purpúreas mejillas… y en el día
¡ay de mí! no estás cerca para verlas…
¡Son del dolor alquitaradas perlas!

¡Madre! ¡Madre! No sepa la amargura
que aqueja el corazón de tus Dolores;
saber mi desventura
fuera aumentar tan solo los rigores
con que en ti la desgracia audaz se encona.
¡En mi nombre mi sino me pusiste!
¡Sino, madre, bien triste!
Mi corona nupcial está en corona
de espinas ya cambiada…
¡Es tu Dolores, ay, tan desdichada!

Anhelo

De «Producciones literarias» (Quito, 1908, edición póstuma)

¡Oh! ¿Dónde está ese mundo que soñé
allá en los años de mi edad primera?
¿Dónde ese mundo que mi mente orlé
de blancas flores?… ¡Todo fue quimera!

Hoy de mí misma nada me ha quedado,
pasaron ya mis horas de ventura,
y sólo tengo un corazón llagado
y un alma ahogada en llanto y amargura.

¿Por qué tan pronto la ilusión pasó?
¿Por qué en quebranto se trocó mi risa
y mi sueño fugaz se disipó
cual leve nube al soplo de la brisa?

Vuelve a mis ojos, óptica ilusión;
vuelve, esperanza, a amenizar mi vida;
vuelve, amistad, sublime inspiración…
Yo quiero dicha aun cuando sea mentida.

La noche y mi dolor

De «Producciones literarias» (Quito, 1908, edición póstuma)

El negro manto que la noche umbría
tiende en el mundo a descansar convida;
su cuerpo extiende ya en la tierra fría
cansado el pobre y su dolor olvida.

También el rico en su mullida cama
duerme soñando avaro sus riquezas;
duerme el guerrero y en su ensueño exclama:
soy invencible y grandes mis proezas.

Duerme el pastor feliz en su cabaña
y el marino tranquilo en su bajel;
a este no altera la ambición ni saña,
el mar no inquieta el reposar de aquel.

Duerme la fiera en lóbrega espesura,
duerme el ave en las ramas guarecida,
duerme el reptil en su morada impura,
como el insecto en su mansión florida.

Duerme el viento… La brisa silenciosa
gime apenas las flores cariciando;
todo entre sombras a la par reposa,
aquí durmiendo, más allá soñando.

Tú, dulce amiga, que tal vez un día
al contemplar la luna misteriosa,
exaltabas tu ardiente fantasía
derramando una lágrima amorosa,

duermes también tranquila y descansada
cual marino calmada la tormenta,
así olvidando la inquietud pasada
mientras tu amiga su dolor lamenta.

Déjame que hoy en soledad contemple
de mi vida las flores deshojadas;
hoy no hay mentira que mi dolor temple,
murieron ya mis fábulas soñadas.